Hoy toca parlamento verderón. Arrancaré verde y cerraré
gritón. La culpa, de Melchor. “¿A que no sabe en qué se parece el ombligo de
una mujer a la estación de Atocha? En que debajo está Delicias”. Perplejo me quedé. Me lo preguntó el pasado viernes el
mismísimo rey mago en un autobús de la ciudad complutense. Gracioso era, pero
singulares el lugar, la goma en sus orejas y la poca rectitud religiosa del
mago canoso. Si a esto le añadimos lo traumatizados que andaban los niños de
Carabanchel al oír que Baltasar no saldría este año, y que ya conocemos los
nombres de los primeros bebés del año, a mí que me entierren ya. Y tan a
gustito. No necesito saber más. Como diría una vecina manchega mía, el panorama
está “más negro que los testículos de un borrico mohíno”. Qué razón tiene. El
estuoso euro por receta de la Comunidad de Madrid, el sueldazo de Cospedal, el
enchufismo que presuntamente cometió José Luis Baltar para asegurar su herencia
política, el escopetazo de salida a quemas a lo bonzo por deudas, el temor ante
la posibilidad de que el Gobierno pueda poner más límites al Plan Prepara,
huelgas en Metro de Madrid que escuecen a muchos y no se sabe a quiénes curan,
etc. Y entre tanto surrealismo anclado en la más pura y desgraciada
cotidianidad, amén, Jesús. Llega Demetrio Fernández, obispo de Córdoba, con sus
renglones sobre la fatídica libertad de elección sexual. Encomendados quedan a buscar el fruto de su
reciente reflexión sobre un tema tan manido y de tan vital importancia en los
tiempos que corren. A eso lo llamo yo arturmasismo.
El acercamiento a lo que de verdad importa. Dicho con ironía, claro está. ¿A
quién le interesa que en la cabalgata madrileña de este año hubiera un
espectáculo en honor al Ángel de la Anunciación? ¿Lo hay en todas las
cabalgatas de nuestro país? Arturmasismo
mío. Lo que importa masivamente es la enmienda a la jodienda, que ahí sí nos
picamos y damos vidilla a la antiquísima moral religiosa. Auténticos
comunicadores, Señor. De su palabra y de los de la información como ciencia. Religiosos
y hacedores de polémica. Dos en uno. Y aquí incluyo a Juan Antonio Reig Plá,
obispo de Alcalá. De ahí el plural. En El
gran azul (1988), cinta de Luc Besson, Jacques y Enzo competían por ver
quién duraba más tiempo debajo del agua sin respirar. Esta carrera, en cambio, ¿la
ganará Córdoba o Alcalá de Henares? ¿Quién nos dará más titulares de gelatina?
Quizás aquí la autocrítica también sea crucial –nunca mejor dicho-, pues ya se
sabe que dos no riñen si uno no quiere. De cualquier modo, deseando estoy de
que llegue La religieuse de Guillaume
Nicloux a Francia y España. En pomaditas pienso que no son para mí. Y lo digo
lanzando el gritó que prometí al principio. ¡Platicad con las patenas! Javier de Matrice.
