¡AY, PEDRO!

¿En qué ciudad nació Camarón de la Isla? No es retórica –obvio-. Ni les estoy poniendo a prueba. Sí, las comillas me las como para enfatizar mi cómo, aunque dicho así pinte cacofónico. Pregunta de Lo Sabe No Lo Sabe, de Cuatro. La respuesta del concursante, que él conoce a ““Camarón de la Barca””. Olé. No era español, por lo que excusado queda. Pero esto no es algo anecdótico que muera ahogado en el agua clara de la canción del cantaor gaditano, sino que hay muchas aceitunillas verdes que la ignorancia “muele que muele”. Bochornoso que nuestro país esté en el grupo de los europeos que más ha recortado en educación superior entre 2008 y 2012, según datos de la Asociación Europea de Universidad. Si a la guinda le quitamos el rojo, imagínense el acicalamiento de la tarta. Melones sin etiqueta. Kakapos de metro y medio con piel humana. Los que no obtienen mi indulto son aquellos compañeros que toman su pluma como aguadilla de lo social. Noticiando que las matrículas universitarias crecieron el curso pasado sin olvidarse del a pesar del aluvión de críticas a Wert. Cifrando el coste de cada jornada de huelga de Secundaria, como si la contabilidad gubernamental fuera ahora asunto nuestro. Basta ya de jugar con el hato de las entendederas humanas, que bien se sabe que con la comida no se juega. Conciénciese, estimado Wert, de que la solución no está en ir a por el séptimo refrito educativo de la democracia. Lejos de poner meandros a la consecución del grado –mira que es fea la palabreja-, busque nuevas fórmulas para fomentar el interés cultural y convenza a la patronal del peso de las titulaciones, que a día de hoy parecen estar sólo indicadas para higienizar el área anal y perianal del ser humano. La misma zona a la que servirá de tonificante la entrada que compremos del Museo del Prado tras subir su precio. De culo y contra huracanes vamos, que el viento a secas ya se queda corto. Pero me niego a pensar que sueño lo que soy. “Camarón de la Barca”, sueñe el rey y sueñe el rico, que a esta joven mula no le tapan el hocico. Javier de Matrice.

SOLIDARIOS

Nostálgicas. Nerviosas. Amargas. Tensas. Falsas. Incómodas. Absolutorias. Románticas. Frívolas. Vengativas. Acogedoras. Autocomplacientes. Fugaces. Irónicas. Absortas. Conformistas. Y así, tantas como ovejitas para un búho vago. No pretendo hacer un guiño al catálogo de tetas que Francisco García Pavón puso en boca del Faraón en El reinado de Witiza. Hablo de distintos tipos de sonrisa. Y me alejaré de cualquier postura teorizante porque basta con ver para entender. Si paseamos durante unos minutos por cualquier centro de ciudad, nuestros ojos filmarán buena parte de ellas. Y al llegar a casa, muchas otras más íntimas y sinceras. Pero el negativo de nuestra retina no es nada revelador. Intuimos qué se esconde detrás de todas ellas. Por eso las correspondemos o las excusamos. Las ignoramos o reverenciamos. Sin embargo, hay una que sí merece un encuadre especial: la solidaria. El pasado 24 de diciembre leí un artículo de Almudena Grandes en su carrete habitual que la positivó en mi mente como una de las más importantes. Con sus palabras la escritora quiso felicitar la Navidad a héroes y luchadores de a pie. Entre otros, a los abuelos que en Nochebuena tuvieron que cocinarse una tortilla francesa para que a sus nietos les pueda caer algún juguete. Y no precisamente del cielo. Ésas son las más válidas. Incondicionales y amorosas. Transparentes y valientes. Como las de los ciudadanos que poco a poco, y aún noticia por su escasez, van cediendo durante un tiempo sus propiedades deshabitadas a víctimas de desahucios. Con el sufragio de los costes de mantenimiento como contraprestación. Chapó. Ése con el que algunos políticos deberían cubrir su sonrisa en el ejercicio de sus funciones. Que bendita la gracia que me haría que me operase un monologuista de la Paramount Comedy. O que me anestesiara la Vieja del Visillo. Ni sonrisas de cercanía ni infundios de consolación. La proximidad se alcanza con una proporcionalidad sensata de las rebajas y gravámenes en los diferentes estratos. Y ahí parece que vamos dando los primeros pasos. A ver si la revisión del régimen retributivo de los diputados manchegos se expande cual filoxera por toda la cepa política de nuestro país. Dejándonos de exclusividades o compatibilidades. O de butacas en las que se sienten. Que sólo así esos que sonríen se darían cuenta de que en el ágora únicamente deberían de hacerlo cuando se genere empleo. Algunos le llaman a este tijeretazo devaluación de la función política. Yo, sonrisa de solidaridad. Javier de Matrice.

ZAFIA NAVIDAD

Abro un ojo y no me lo puedo creer. ¿Para qué pongo el despertador? De mi segundo sueño me despierta el carraspeo flemático de mi vecino del tercero. Y ahora, del cuarto, campanas amontonadas y ángeles noticieros. Las alas azules de uno de ellos me informan del peligro. Saben que mi abuelo, pastor, quiere llevarle a Jesús requesón, manteca y vino. Y me aconsejan que sea raudo. Que llegue antes que los Reyes Magos, ya que la raza negra de Baltasar podría traer consigo el sufrimiento de aquello que alimenta el pocillo blanco en el que mi vecino del tercero despliega su orquesta sifónica. Lo siento, los chistes de Twitter pueden versionarse. Y si yerro, yo también pincho mal. Pero yo le diría que se apresurara para poder embozar cuanto antes  con mi sábana esos villancicos hilvanados por la cansinería más extrema. Con suerte, botella de ron y cucharón mediante. Del abuelete y del tío licenciao que todas las Nochebuenas irrita al pavo con que ha nacido para músico. Eso sí, acompañando el tintineo de la cuchara de repartir paella con una cara de bacín que no cabe en el villancico. Suerte que el single no es de Raphael, pues los aspavientos del cucharón hubieran podido provocar auténticos recortes. De los físicos, que de los otros ya estamos bien servidos por el chef que proponía en la carta del día muy buenos guisos. Y por la empresaria de hostelería alemana con peinado de campechana. Hambre me entra. Suerte que todavía soy uno de los que puede llevarse a la boca algo que no proviene de la amabilidad del voluntariado. Seguidamente abro el otro ojo y me asomo a la ventana. Pero ni rastro de niño en la cuna. Veo a muchos otros pidiendo el aguinaldo sin acompañamiento de latón.  Sólo con las manos y aplausos de sacarina. Con mirada de lazarillos y pulso de Jack Reacher. ¿Dónde está la pandereta? Con suerte imputan a los Reyes Magos por el robo de la misma y nos libramos del roscón monetario. Javier de Matrice.

SIN TORTURAS

Adonis por fin se somete a la limpieza de su ombligo. Obama ha sacado pico y pala para comenzar a depurar del ego yankee más rancio su curiosa manera de defender la libertad. El primer picazo lo ha dado sobre Guantánamo. Promesa cumplida. El nuevo presidente esférico ha firmado por fin –el pasado jueves 22 de enero- una orden para echar cerrojazo a la polémica prisión militar en el plazo máximo de un año. Se tapiará así finalmente una cárcel fantasma que atentaba ferozmente contra un derecho que en nuestro país es inherente al ser humano: el derecho a la integridad física y moral. La prisión, abierta en 2002 tras el 11-S, contravenía con descaro el artículo 5 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos: “Nadie será sometido a torturas ni a penas o tratos crueles, inhumanos o degradantes”. De este modo, Obama pone a fin a prácticas que desatendían lo acordado en la Convención de Ginebra. A un campamento de torturas en el que no se aplicaba la legislación de EE UU. En el imaginario de la sociedad quedarán grabadas las imágenes del aislamiento. Las instantáneas de aquellos presos que eran privados de ver u oír. Pasarán a la historia aquellos campos de prisión con celdas en las que jamás se apagaba la luz. Aquel centro marcado por la privación del sueño, la exposición a altas temperaturas, la asfixia simulada o la humillación sexual. El gran Obama, cuya toma de posesión siguieron en EE UU casi 38 millones de telespectadores, cierra un centro en el que los presos no podían recibir visitas. Una prisión que no garantizaba a los enjaulados un espacio de confidencialidad con sus abogados. Una cárcel que abría la correspondencia de los presuntos terroristas islámicos. Eso sí que eran garantías a la presunción de inocencia. Barbarie en estado puro. Para los inocentes, primero la pena. Después ya venía la libertad. Razonamiento macabro donde los haya. Esperemos que se ajusticie a los verdugos. Y no me refiero sólo a los autóctonos, sino también a los colaboracionistas europeos. A los cómplices de aquellos vuelos secretos estadounidenses que pasaron por territorio europeo. Faltaría más. ¿Qué pasará, por otra parte, con los prisioneros que quedan en la bahía cubana, aproximadamente unos 250? Esta es otra de las problemáticas. Sus casos serán revisados. Algunos serán acogidos (probablemente) por países europeos- con sus consiguientes debates nacionales-. El resto, sometidos a la jurisdicción estadounidense. Aquí radica el dilema: ¿deberían los imputados por terrorismo ser juzgados por un sistema legal específico o por una corte civil? Amnistía Internacional defiende la segunda vía. “Lo que Amnistía Internacional pide es que se abandone por completo el uso de comisiones militares. Todos los detenidos que están pendientes de juicio deberían ser procesados por tribunales civiles ordinarios”, declaraba a Metro el pasado 22 de enero Maribel Tellado, Responsable de la campaña Contra el Terror, Justicia, de Amnistía Internacional. Sea cual sea el fallo o destino de los presos, sean terroristas o no, lo cierto es que el más powerful del mundo ha dado un paso adelante en la defensa de los derechos humanos. Todavía queda la abolición de la pena capital, muy sonada estos días en China tras ser condenados a muerte dos de los acusados de añadir melamina a la leche que hace poco acabó con la vida de 6 bebés y con la intoxicación de 300.000 niños. ¿Es todavía el pago con la misma moneda la ley a seguir hoy en día? ¿Dónde quedan los Estados de Derecho? Lo que queda claro es que somos un sándwich cubierto por dos rebanadas que no cuentan entre sus ingredientes con el derecho a la vida que debe tener todo ciudadano. Inaceptable. Javier de Matrice.

TRAGUEN

Pomada de heridas propias. Único refresco del sediento. Gomina del vagabundo. Dardos para campeones del desprecio. Orgullo de padres ante el avance y virtudes de sus pequeños. Estimulante para los que aman y se funden en caricias. Acompañante del Ser en el arte de degustar. Manifestación inequívoca de la perversión sexual de viejos verdes. Protectora de sonrisas sanas. Defensa de llamas frente a posibles amenazas. Prueba infalible de paternidades sin previo reconocimiento. Combustible para el que goza intercambiando palabras. Fuente de ADN en escenas delictivas. Lubricante mundano en la búsqueda de sensaciones íntimas. Vehículo expulsor de amarguras. Y hábito cotidiano para gente maleducada. Para porcinos de dos patas que instalan auténticos lagos sobre las aceras. Hablo de la saliva, sometida por fin al imperio de la Ley en las calles de Madrid. Afortunadamente, ya no será gratuito escupir en la capital. Se prevé para el mes de febrero la entrada en vigor de la Ordenanza Municipal de Limpieza y Gestión de Residuos, que impone sanciones de 750 euros a quien sea sorprendido provocando riadas proteico- bucales, multa también aplicable -con idéntica suma- a quienes se les cace tirando colillas, papeles, cáscaras de pipas o chicles. Olé. Por fin los máximos exponentes de la suciedad asfáltica se verán obligados a mirar a su alrededor antes y después de moldear su obra maestra, pudiendo así contemplar las caras descompuestas de los que les rodean. Desconozco la efectividad de la norma o utilidad de mi mirada. Quizás la capital siga siendo el "zoo humano" al que bien podría referirse el escritor y zoólogo Desmond Morris en sus escritos. Pero en este sentido siempre pensaré como William Shakespeare: “Penséis lo que penséis, creo que no están de más las buenas palabras”. Javier de Matrice.

TOMEN TRES TAZAS

Estos días de atrás conocimos la cancelación de la publicación de Angel at the fence, un libro de memorias escrito por Herman Rosenblat que narraba una bonita historia de amor surgida sobre los pilares del holocausto nazi. Pero el lobby de los supervivientes de esta persecución antisemita no es fácil de burlar, de ahí que se haya descubierto la falsedad de esta historia que tanto había gustado a la mismísima Oprah Winfrey. Lo mismo alcanzará el lobby ateo que tanto critican algunos creyentes: poner de manifiesto de nuevo que ficticio es el epíteto inherente -valga la redundancia- a los milagros de Jesús y a las historietas de la Biblia, por muy reales que sean algunos de sus protagonistas y escenarios. Sirvámosle así a la Iglesia un plato muy de su gusto: un regalo de reyes, venido este año en forma de palabra o previsión. O de normativa, mejor dicho, pues quiero recordarles que es muy probable que para el 6 de enero del año que viene ya tengan sobre su belén la nueva Ley del Aborto, esa que tanto disgusta a Cañizares. Ya va siendo hora de que el arzobispo de Toledo se dedique de lleno a parar goles. Recordémosle que por mucho que él y el guardameta de Colón -nuestro queridísimo Rouco Varela- griten, los que tienen que meter el balón son los competentes en Política y Justicia. Los del púlpito en España, en sus erres con los gays, la interrupción del embarazo y la eutanasia. En México, con que si las minifaldas y las agresiones sexuales. Siempre con que si la abuela fuma, como decía una maestra mía de matemáticas. La estadolatría no es lo que define a la sociedad actual, sino nuestra capacidad para tener los pies sobre la tierra. Según un sondeo de Sigma Dos para El Mundo, publicado el pasado 21 de agosto en el diario que dirige Pedro J. Ramírez, el 63% de los encuestados no está de acuerdo con que la Iglesia movilice a sus seguidores contra las propuestas del Ejecutivo. Las voces sacras, sean silenciosas o ensordecedoras, caerán siempre al vacío en cualquier sociedad moderna. La separación de Iglesia y Estado, estimados fieles, es fundamental para el avance social y político. Parece que los patriarcas del cáliz y la oblea todavía no han visto el repetido hasta la saciedad anuncio de Ikea, ese que nos ha torturado con su irónica y poco famélica letra: “En el salón no se toca, en el sofá no se juega”. No han asimilado el mensaje. “A orar a sus templos”, digo yo con la entonación semánticamente escatológica de Fernando Fernán Gómez. Porque me conmueve que al fin se trabaje por el establecimiento de una ley sobre el aborto con posibles plazos. Nuestra normativa vigente para la interrupción del embarazo ya era caduca e insustancial, con supuestos penales (artículo 417 bis del Código Penal) que no eran sino pura burocracia. No quiero decir que los derechos de la mujer hayan de prevalecer por defecto sobre el derecho a la vida del nasciturus o futuro bebé. Pero considero que un embarazo no deseado puede influir muy negativamente sobre el bienestar psicológico de unas progenitoras que claman a los cuatro vientos que se respete el derecho a su reproducción sexual y a su integridad psíquica. Que lo que ha de verse en mayor medida como delito son los abortos provocados bajo la coacción de una sociedad machista y poco permisiva, responsable directa de los síntomas depresivos de aquellas mujeres que decidieron abortar en contra de su voluntad, hoy a la cabeza del movimiento antiabortista. Parece que nos aproximamos afortunadamente a la concepción del aborto como un derecho, alejándonos así de su actual tratamiento jurídico de acto despenalizado, consideración clave para el desarrollo de una interrupción libre, pública y gratuita. Vergonzoso me parece que menos del 3% de los abortos se efectúen en centros de salud públicos. Los plazos, aunque haya purpúreos que quizás no lo crean, permitirían a la embarazada disponer de un mayor periodo de reflexión para decidir el futuro del embrión que porta en su vientre, evitándose así la inmediatez de la gestión privada y favoreciéndose posiblemente con ello la reducción del número de abortos consumados. Avanzamos, y no gracias a los representantes de Dios en nuestros pueblos. No me sorprendo. Javier de Matrice.

DEPONER SOBRE LA HISTORIA

Puede uno ser partidario de un sistema político u otro. O teñir su ideario de color rojo o azul. Pero la calvicie está ahí. Y, como reza el dicho español, al pan, pan, y al vino, vino. Lamentable me pareció la reconstrucción del teatro de Sagunto. Bárbara también la quema de santos por parte del bando republicano durante la Guerra Civil. ¿Qué etiqueta dar, pues, al derribo de la antigua cárcel de Carabanchel? La de crimen histórico. Ni cúpula dejan. Las excavadoras están acabando con todo un manantial de historia contemporánea. Con un centro del que emanaba el recuerdo más visual de la represión franquista. Con un penal levantado a base de llantos. De gritos provenientes del trabajo forzoso de los años 40. Adiós a las paredes que albergaron la esperanza de libertad de cerca de 40.000 presos republicanos. Adiós al palomar, la galería ocupada por los homosexuales que sufrieron la humillación y castigo de la dictadura. Adiós a un panóptico de gran interés arquitectónico. A una cúpula -la segunda más grande de la capital por detrás de la de la iglesia de San Francisco el Grande- cuya conservación creía viable el Colegio Oficial de Arquitectos de Madrid. Hasta nunca a la historia viva. ¿No fue ya suficiente el derribo de la Cárcel Real y La Modelo, destruidas respectivamente en el S. XIX y Guerra Civil para construir en su lugar el Palacio de Santa Cruz y el Ministerio del Aire? No cabe duda: Madrid parece divertirse pisoteando y descuartizando testigos mobiliarios del pasado. Parece amar el recuerdo mediante la confección de carteles de calle. Ideal –dicho con ironía- para fomentar el turismo. Confiaba en que la sensatez de Izquierda Unida, el Colegio Oficial de Arquitectos de Madrid, el Defensor del Pueblo, y los vecinos de Aluche y Carabanchel serían extensibles a los distintos gobiernos. En que el Arte y los bienes de interés cultural e histórico serían siempre, en la medida de lo posible, algo orgánico. Pero ya no hay remedio. Se le ha negado el indulto a aquellos muros que durante 55 años fueron el oído que más tiempo y dedicación prestó a los reos que a su vez enjaulaba. A aquellos ventanales que, en su momento, sólo eran un mar de brazos que intentaban comunicarse con el ala de enfrente. La historia de la cárcel de Estremera (Madrid VII) la escribirán sus presos. Pero la de Carabanchel ya estaba escrita antes de que se abrieran y cerrasen diariamente los cerrojos de sus celdas. Antes de que en abril de 1982 sus funcionarios descubriesen el comienzo un túnel por el que pretendían escaparse algunos presos de ETA (duchas de la tercera galería). Antes de que en 1983 comenzaran los primeros vis a vis. Antes de las miles de historias que protagonizaron hasta 1999 los millares de ajusticiados por la Ley y el dedo del dictador Francisco Franco. Sí, ya no hay remedio. Sólo quedarán un Centro de Estudios e Investigación de la Memoria Democrática, un monumento en honor a las víctimas de la represión, y nombres en las calles de luchadores por la libertad. Escritos y ornamentos. Eso es. Grafismos y, cómo no, bienes inmuebles: 650 viviendas, de las que sólo el 30% serán de protección oficial, y un hospital para cuya construcción sólo se cederán 40.000 metros cuadrados –recordemos que el solar del presidio es de 170.000-. Pero estos planes podrían convertirse en papel mojado -aunque muy difícilmente- si nos aferramos con uñas y dientes a nuestra ética crítica. Siempre y cuando nos manifestemos de la mano de los integrantes de la plataforma por la memoria histórica, componentes que desde ahora lucharán para que sobre los terrenos de la cárcel se construya un hospital a la altura de las necesidades de Carabanchel y distritos cercanos, una residencia para la tercera edad, y equipamientos universitarios. Algo lógico y defendible. Como justa sería también la colocación de una placa que recuerde la barbarie de esta demolición. Esta pequeña puñalada a la Historia de España y de Madrid. Por Javier de Matrice.

CUANDO PEDRO J. BERREA

Hilanderos de fina seda. Sin duda, la profesión del futuro. Nada más fácil y entretenido que hilar fino cuando el mejor traje que se puede lucir es el sinsentido ideológico. Esto es lo que pienso al leer en Crónica (número 673/ El Mundo) que “a más crisis, más delito”. El mayor descubrimiento de la teoría delictiva, sí señor. La misma sensación provoca en mí esta frase que la lectura de un esbozo silábico realizado por un niño de primaria: “Si hay sol, ha-ce ca-lor, si hay nieve, ha-ce frí-o”. Ya no saben qué hacer los promotores del ave azul en su ayuda a la oposición. Ni el PP para entender que el Gobierno tiene muchos frentes en los que trabajar, no sólo el de la crisis económica. Parece que quieren hacernos creer que remover tumbas es ahora una tapadera del PSOE para olvidarnos del dolor creciente en nuestros bolsillos. O la revisión de la regulación del aborto. No, señor. Somos muchos los que confiamos en el esfuerzo de los muchos ministerios del gobierno de Zapatero. Y también los que sabemos que a lo largo de la historia el delito ha sido -por desgracia- trabajo de multitudes. Dedicaciones sucias y reprochables, por supuesto. Pero que el diario dirigido por el marido de Ruiz de la Prada someta a estudio la tesis de que la agudización de la crisis trae consigo el aumento del número de secuestros hace rebosar de agua el cauce de mi paciencia. “En el primer trimestre de 2008 crecieron (los secuestros) un 143, 75%. Pasaron de 16 en los tres primeros meses de 2007 a 39 en el mismo periodo de este año. Según los casos recogidos por la prensa [sin datos oficiales] la tendencia se ha mantenido en lo que va de año. De confirmarse, 2008 podría acabar con un secuestro cada tres días. Sin contar a la mayoría de víctimas que no denuncia”, señalaba el rotativo. Interesantes los datos. Pero, ¿no es éste el ejercicio un periodismo de predicción? ¿Es la presuposición de una suposición ya conocida la mejor alternativa para favorecer una política de mejoras? Se me ocurre la idea de impartir la materia de Futurología y Ciencias de la Información como proyecto de fin de carrera del grado de Periodismo. Nada mejor para hacer de nuestra profesión una ciencia exacta. Para que las letras ganen el pulso que desde tiempos inmemorables han mantenido con la precisión matemática. Sí. Juego con la ironía. Es el combustible que aviva mi ira. Poco caso he hecho a la máxima que en su momento Thomas Jefferson regaló a los recopilatorios de citas célebres: “Cuando estés irritado, cuenta hasta diez antes de hablar, si estás airado, cuenta hasta cien”. Vuelven a ganarme las matemáticas en mi particular reto. Seguiré contando historias. Continuaré sumando importancia a las pretensiones políticas. Éstas son mi ciencia: las cuentas verbales. Javier de Matrice.

SUÑÉ TE NECESITA

“A todos. Dicen que la música amansa a las fieras”. Así respondía Ainhoa Arteta en una entrevista para El País publicada el pasado 22 de junio cuando se le preguntaba el nombre del político al que cantaría un aria de amor. Original y conocida manera de definir a los que se encargan de gobernarnos. Pero no seré yo quien emplee el término fiera para referirme a Suñé, el concejal de Iniciativa per Catalunya en Torredembarra que hasta hace bien poco planteaba en su blog personal la posibilidad de que los catalanes apadrinasen niños extremeños como muestra añadida al cumplimiento del constitucionalizado principio de solidaridad entre regiones. Me desmarco del calificativo empleado por la soprano para referirme a la inoportuna propuesta del que fuera cabeza de lista por ICV en Tarragona en las legislativas del pasado mes de marzo. La razón: no me gusta hacer lo que no me agrada que me hagan. La posible ofensiva léxica se traduciría en un pago con la misma moneda. Y en estos momentos de crisis no estamos para derrochar monedas de euro. Por ello me referiré a Lluís Suñé, no como bestia de coliseos políticos, sino como aquel edil que nos puede recordar por tan tamaña irresponsabilidad a los unguiculados hámsters. A esos roedores domésticos que no calculan el riesgo cuando se precipitan al vacío desde el sofá de su dueño. También, cómo no, a los cangrejos. Al menos por su comportamiento pro solidaridad vía Extremadura needs you. Al igual que hace el decápodo, Suñé ha demostrado que primero hinca sus pinzas y luego recula. Sí, pide perdón. Reacción no sorprendente si se tiene en cuenta la respuesta de Iniciativa per Catalunya, el Gobierno extremeño y todo ciudadano sensato: reprobación. Rechazo por dar cabida en su página digital a un anuncio que propone apadrinar a un niño extremeño por 1.000 euros al mes, utilizando para ello la imagen de dos niños malvestidos. Uno de ellos sin ropa interior. Con los genitales al aire. El colmo de la irritabilidad. La mejor muestra de mentes nauseabundas. ¿Dónde quedan los derechos del niño? Recusación también por ofender la identidad y buena imagen del pueblo extremeño. Y asimismo inaceptable desde mi punto de vista por ironizar con algo tan serio como el apadrinamiento de gente necesitada. Por dañar indirectamente al que tiene la necesidad de proporcionar cariño y tender la mano al que precisa de ayuda. “El lamentable episodio protagonizado por el edil de Tarragona, Lluís Suñé, no resulta sólo humillante para Extremadura, sino más todavía para los catalanes que, en la inmensa mayoría, de ningún modo participamos de las ideas de esa caterva de la más reaccionaria ultraderecha xenófoba… disfrazada de izquierda progre, capaz de utilizar la imagen de unos inocentes críos paupérrimos al estilo de “los olvidados” buñuelescos, para promocionar su ideario independentista. Algo más que una simple micción fuera del gladiolo, todo un ejemplo de sensibilidad de alquitrán, muy al estilo de lo que se lleva en la tropa a la que pertenece ese personaje al que deberían obligar a salir por patas. Y no digo por piernas, que sería concederle una condición que no parece que le corresponda”, opinaba Jordi S. Berenguer, de Barcelona, en la sección Cartas del Lector del diario La razón (edición del pasado 2 de agosto). Aunque ambientada en México, bien es cierto que la película de Luis Buñuel recuerda por la penuria de sus personajes al cartel de la polémica campaña de "solidaridad". Perfectamente podrían ocupar el lugar de los niños retratados El Jaibo y Pedro, protagonistas de Los Olvidados. O las tres niñas que empapan su pan en agua en Tierra sin pan, también del director turolense. Pero la realidad se aleja de esta ficción publicitaria que ironiza con que el 8, 7% del PIB no es suficiente. Los extremeños, afortunadamente, no comen ratas como lo hacían algunos personajes “delibescos” en la Castilla profunda de los años 50. Y tampoco se orinan en sus manos para evitar que éstas se corten, tal como hacía Azarías (Paco Rabal) en la adaptación cinematográfica de Los Santos Inocentes, filme dirigido por Mario Camus. Ya podría haberse retratado, y sin mofa, a Lolita, de El hombre de arena (José Manuel González-Berbel), que más cerca se halla de la imagen de los niños extremeños: educados, limpios, atendidos y agradecidos. Como todos los españoles y, por ende, los habitantes de todas las comunidades autónomas, incluida, por supuesto, la catalana. Javier de Matrice.

DUDOSAS 24 HORAS

La intransigencia de la cotidianidad impuesta es, con acritud, uno de los mayores misterios de nuestra vida en sociedad. En ocasiones engangrenamos nuestros dedos llamando a puertas que nunca se abren. O quemamos timbres cada vez más sofisticados. Pero no caemos en la idea de que su apertura depende de otros. O de la trivialidad del destino. Por mucho que buceemos por el fondo del mar bajo el compás armónico de aquellas corrientes generadas por el matarile chimpón, es posible que nunca encontremos aquellas llaves tan ansiosamente buscadas por nuestros abuelos durante su infancia.

En el área del análisis político ocurre otro tanto de lo mismo. Normalmente pasamos nuestras neuronas por la fondue del nihilismo televisivo y sólo hallamos las cábalas que nos quieren vender. Hasta que un golpe de suerte nos descubre la verdad.

Es precisamente esto lo que me ocurrió el pasado 17 de julio al ser invitado al preestreno de Eskalofrío, la última película de Isidro Ortiz. Santi, el personaje al que da vida el actor Junio Valverde, me hizo comprender la necesidad de la Ley de Modernización del Comercio de la Comunidad de Madrid. Hasta aquel día no entendía el sentido de la norma aprobada por el Gobierno regional. Ahora sí: los alérgicos a la luz del sol podrán hacer sus compras por la noche. Y los que padecen fotofobia. Algo positivo. Ironías aparte.

No veía antes la utilidad de que las tiendas pudieran abrir las 24 horas al día de lunes a sábado. Por encima de los fundamentos de la nueva ley - mayor competencia, generación de empleo, menos inflación y mejoras en conciliación de la vida familiar y laboral de los consumidores, entre otros - sólo alcanzaba a ver la deshumanización del trabajador. De lo contrario, ¿dónde quedaría la dignidad y la valoración o reconocimiento que se merece el obrero?

Clara se configura la situación laboral de los dependientes de comercios con la medida aprobada en asamblea el pasado 19 de junio (con el voto en contra de socialistas e IU) y en vigor desde el 12 de julio: reajuste de horarios con turnos probablemente tortuosos y geminados, y dificultades de los empleados para regresar a casa en transporte público. Por no hablar de perjuicios más serios como la dificultad que éstos tendrán para compatibilizar trabajo y responsabilidades domésticas, o el gran número de pequeños comerciantes que se verán aplastados por la nueva norma si las grandes cadenas le dan viabilidad práctica.

Por el momento sólo Carrefour ha decidido abrir sus puertas hasta las 23 horas- con septiembre como fecha límite- . Lógica postura. Es razonable que hipermercados y grandes complejos comerciales se muestren reticentes a la hora de dar un paso adelante en la praxis de la norma. Ya dijo en su momento Eurípides que “una buena costumbre es más fuerte que una ley”. Considero tarea dificultosa la posibilidad de pretender que nos desprendamos de una tradición que se traduciría en millones de toneladas si pasase por la métrica neta de cualquier balanza: el descanso nocturno. Me cuesta imaginarme a centenares de consumidores empujando carros llenos de comestibles a las cuatro de la noche. Del mismo modo, me mostraría agnóstico si me dijeran que, a partir de hoy, miles de murciélagos pulularán todos los días a las tres de la tarde por el parque del Retiro de Madrid. Va contra natura.

La nueva Ley de Modernización del Comercio la veo más propia de la ficción cinematográfica que de la realidad. Me resultaría menos extraña o fantasiosa en filmes de terror o de suspense. Al menos así lo quiero creer. No me gustaría respirar el temor social de cajeros y dependientes a la aparición en sus comercios de psicópatas como Anton Chigurh, el personaje interpretado por el oscarizado Javier Bardem en No es país para viejos.

Tan presuntuosa e ilusoria me parece la nueva ley, que no llego a entender su perfil paradójico. ¿No aumentaría con creces el consumo energético si los grandes comercios decidieran sacar provecho de la norma? ¿No ocupa acaso un lugar importante en la agenda política el ahorro de energía y la conservación del medio ambiente? ¿Cómo nos harán creer a partir de ahora la importancia de retrasar o adelantar una hora nuestros relojes como medida de economización energética si los políticos no predican con el ejemplo? Javier de Matrice.